Caso para internamento

Para quem já foi leitora compulsiva, de ler um livro daqueles com 300 e mais páginas em dois ou três dias, digamos que nos últimos meses ando uma nódoa. Justifico com a falta de tempo, mas quando o hábito de ler antes de dormir (pelo menos) está enraizado, as leituras vão avançando. Só que quando me deito é já com uma perna e meia no reino do Pestana, pelo que pegar no livro e tentar ler é tarefa hercúlea que não me apraz. 

Agora, o que também não ajuda é o pouco entusiasmo que os livros escolhidos despertaram em mim. Ando a remoer o Maligna, de Joanne Harris. Adoro a escritora. Já li vários dela, e leitura assim gulosa, sôfrega. Este ando a ruminar, a ruminar, a ruminar. Leio um mísero capítulo de 3 páginas e decido dormir ou pousá-lo antes que me dê para furar um olho. 

Comecei há meses a ler um de Dan Brown e nem sei bem se já cheguei à centésima página. Bloqueei no livro e deixei-o. 

Mas depois sou assim: teimosa que nem uma mula, e apesar de andar a ruminar a leitura do livro, não desisto dele e parto para outro. Não, fico ali, qual masoquista literária, a marrar com os olhos naquelas páginas de tortura, crente que o diabólico livro não me leva a melhor.

Ok, internem-me!