Estórias na Caixa de Pandora

A segunda temporada começa hoje. No fim de semana passou a primeira temporada na totalidade, e ainda me faltam os últimos episódios. Mas como tenho uma linha que me permite viajar no tempo, esta semana trato de ver os episódios em falta e seguir religiosamente a 2ª temporada.  Bastou ver um bocadinho para ficar viciada. 

Ah e tal, era suposto começarmos a correr amanhã. Pois, com esta chuva, é já a correr que vou correr.  Yada yada yada   Isto promete.   Mas em minha defesa, já ando a tratar da logística necessária: bolsinha para andar à cintura com telemóvel, chaves e o que for mesmo indispensável (será que dá para colocar a vontade também lá dentro?); sapatilhas de corrida encomendadas (vai para 6 anos que não compro umas sapatilhas e as que tenho são mais de ginásio, próprias para indoor); e chega, que umas calças de fitness ou os leggings de desporto e uma t-shirt servem bem para ir dar umas corridas. Era o que me faltava começar a comprar equipamento xpto... tá bem, abelha.  Hoje é dia de aula de dança. Mas confesso que, adoentada como estou, com 4 horas dormidas no lombo ( puta da insónia de domingo à noite) a vontade de arrochar no sofá, a ver os episódios que me faltam de uma série que descobri este fim de semana, é grande demais!   Mantra a repetir: o sofá não favorece a celulite que tenho co...

À nora com a sogra .   Já o li de fio a pavio, ajuda o facto de ser um blog recém nascido. Descobri-o na última sexta, pois alguém falou dele no Follow Friday. Amor à primeira vista. Criou-se logo ali uma empatia enorme. Talvez porque abordam um tema que é tão sensível e muitas vezes tabu, de forma simples e realista, tal e qual as coisas acontecem. De quem me acompanha do outro blog sabe que tenho uma sogra do demo. Já tive as minhas histórias e episódios críticos, já estive no limiar de uma separação por causa da "santinha". E foi nessa altura que pus os pontos nos i's ao Gandhe: ela na casa dela, eu na minha, e distância que não contasse comigo para nada relacionado com a santa da mãezinha. Claro que posterior a isso ela já precisou e eu estive lá para o estritamente necessário. Abusos: jamé! (como diria o outro). Ela só vai até onde eu permito.  Ainda assim, fica difícil ir levando com umas coisas, ir assistindo ao mais do mesmo e manter-me calada, porque, não tenho n...

Este sorteio de Audis é a versão do século XXI da célebre frase de Maria Antonieta: Não têm pão? Comam croissants!   P.S. Recordar a aula de história: a rainha foi guilhotinada... just to remember!  

Esta semana quase que fui a um ginásio, arrastada por uma amiga, para me inscrever. Mas céus, eu odeio ginásios. Eu não aguento 3 meses num ginásio, fechada, cheios de corpos transpirados, ar abafado, a sofrer horrores para conseguir respirar e no dia seguinte até os fios do cabelo doem. Odeio ginásios porque são caros e acho um desperdício de dinheiro. Para mim, que odeio ginásios. Há quem goste e faça bom uso do dinheiro que lá investe. Não é o meu caso. Tanto rabiei, torci o nariz, argumentei, que acabei por ceder a outra proposta da minha amiga, que anda comigo nas danças e diz precisar de mais exercício (e eu concordo). Vamos correr. Nos dias que não temos danças, vamos correr. Ai que se me deu uma coisinha má. Eu?? Correr??! A ser verdade, é o fim do mundo em cuecas. Olha eu a correr. Ahh ahhhh ahhhh vou só ali rebolar um bocadinho, sim?!   Pronto, voltei. Ah, chega de mariquices. Correr é de borla. E faz bem às pernas e à bunda, à puta da celulite, dizem que faz bem à mente e e...

Acabei por decorar a casa e vai de pôr ali na entrada umas tulipas, a minha flor preferida. Continua clean, minimalista, arejado, mas com aquele toque pessoal. A casa nova é, a cada dia que passa, a minha casa.    Quanto ao nome para me referir ao macho lá de casa, fica Gandhe. Por ser original, no sentido de não parecer uma imitação manhosa do que se vê por aí, por reunir duas das suas características: ser grande/alto e ter uma paciência digna de Gandhi. É o meu Gandhe: desarrumadinho, big foot, enfim, o mêgaijo Gandhe !    

Sintomas de constipação + TPM =    

Estou aqui com dúvidas sobre o nome a usar quando quiser falar do namorado/companheiro/marido sem casar. Troquei ideias com uma amiga, com ideias tão malucas como as minhas, e eis algumas sugestões:   Mimatcho Mêóme ou Òuóme Mêgajo  Gaijo (sem sombra de dúvidas, à nourte carago) Desarrumadinho (piadola irónica, mas que é característica que define o espécie em questão) S* (inicial do nome) MSC (marido sem casar) Epimeteu (o marido de Pandora na mitologia grega) Big Foot (alusão ao nº 46 que ele calça) Mr. Big (alusão ao 1,96, mas isto soa a Sex and City e eu nunca fui fã da série nem da Carrie) Gandhe (mistura de Grande com Gandhi, dada a sua paciência infinita) Vamos a votos?! E a lista está em aberto.        

Não vou comer comida feita na hora, não há tempo para a fazer e os meus gatos não sabem cozinhar (um dia quando inventarem uma bimby para bicharada), é chegar, preparar o prato e abençoado microondas. Mas o prazer de sentar na mesa, comer, saltitar pelos canais, tomar café enquanto espreito o facebook no telemóvel (ou não, nem sempre ligo o facebook ao almoço), brincar com os felinos, tratar deles, fazer alguma coisa que haja para fazer, ou simplesmente desfrutar de uns minutos de silêncio e sossego em casa. Retempera as energias. E de vez em quando sabe bem ir ter com uma amiga que trabalha próximo e quebrar a rotina, ir almoçar fora. Com companhia. E nesses dias a hora de almoço transforma-se nuns míseros 5 minutos.  

Estou a tremer de frio. E sim, o AC está ligado, a minha rinite alérgica já deu sinais.  Bonito serviço. Ficar doente outra vez não. Buaaaaahhhh  

Ontem, ao contrário das previsões, estava sol. Não muito quente, mas estava um domingo luminoso. E mesmo assim quando a minha metade me pergunta, depois de almoço, onde queres ir?, eu fiz um ar de bambi e disse: apetece-me aninhar no sofá e ver um filme.  E assim foi. Vimos o Gru, o Maldisposto 2, tirámos uma sonequinha, e ali ficámos na ronha. Hoje acordo com um dia de inverno chuvoso, frio, e dou graças por ontem ter aninhado no quentinho do sofá e do colo dele.  E no essencial o fim de semana foi passado assim, em casa. E soube muito bem.   Comecei hoje uma experiência. Vou deixar de beber leite (oh que sacrifício, que eu adoro leite) para perceber se é leite que me anda a provocar as cólicas intestinais que tenho tido nas últimas semanas. Já reduzi drasticamente o pão, a conselho da nutricionista, até porque quando abuso do pão (o que andava a fazer) o meu corpo dá logo sinais. Dada a alimentação que tenho feito, se não é do pão, só pode ser do leite. Vou testar. Hoje o pequeno alm...

Mas oh senhores, haja paciência para escolher imagens, fazer montagens, mexer em dimensões e cores e o catano. Voltei rapidamente ao propósito inicial quando me instalei neste novo espaço: minimalismo e estilo clean.  

Estava com uma vontade de ir dar explicações hoje e amanhã igual à de espetar um prego nos dentes. Acabei de receber sms: meninas querem folga. Professora agradece. Já previa. Apesar de ainda faltar 3 semanas para as férias, já despacharam os testes de Português, logo, despacham as explicações também. Ai quando for para o exame nacional, quem as atura sou eu. Mas por ora, calha mesmo bem este descanso.  

(Para além de preparar uma salada rápida e gostosona para repasto) Trocar as sabrinas pelas botas.    E pensar que no fim-de-semana passado lavei os kispos e os arrumei em tom de: xau, até pró ano. WTF!!    

Amiga está a vender um Clio comercial.   Ao passarem palavra estão a aumentar as hipóteses de haver um comprador para breve. Obrigada!  

Colega querida. Mal me vê a pegar no porta-moedas e no pão ou iogurte para ir ao bar lanchar, pumba, cola-se. Hoje ia pelo caminho com o meu iogurte líquido e comentei que se houvesse croissant de chocolate que me ia dar ao prazer, estava-me a apetecer. Chegamos ao bar, há UM croissant de chocolate. Colega querida para a menina do bar: - Quero aquele croissant de chocolate. Tão querida a moça!  

Perguntaram-me porque nunca falo dos meus pais. Respondo: porque é difícil ser orfã de pais vivos.    

Hoje a minha cabeça tirou folga. Não sei. Estou dispersa, abstraída, longe.  Não sei porquê. Acho que também não quero saber.  Hoje é um daqueles dias em que hibernava de bom grado para recuperar energias. É isso. Sinto-me sem energia.  

Ontem à noite reuni mais amigos e rumámos a casa da nossa pequenina. Ela só me esperava a mim e quando apareci com reforços para um abraço de grupo, ela ficou sem palavras. E adorou, pois claro. Sentiu que não está sozinha, que tem amigos, dos verdadeiros, dos que vão, seja a que horas for, para lhe dar um abraço, o ombro, a mão, para limpar as lágrimas, ou, no caso de ontem, chorar com ela. É este o poder de um abraço: fazer magia nos corações feridos.  

O que dizer a uma amiga que passou o dia no IPO a acompanhar a mãe que foi fazer a sua primeira sessão de quimio, depois da operação para remover o estômago por causa do cancro, e que recebeu a notícia que o pai, internado nos Cuidados Intensivos desde a última sexta-feira, faleceu?! Digam-me, porque eu não sei como uma só pessoa aguenta tudo isto no mesmo dia.    

Manda-me um mail com blá blá blá blá... não respondo porque, ora, porque tenho mais que fazer. 5 minutos depois de enviar o mail: - Viste o meu mail?!   Eu atirei pedra na cruz e cuspi no santo.

Colega de trabalho, para além de passar o tempo a falar do que faz ou deixa de fazer com o seu namorado, ainda mais agora que moram juntos há uma semana, a rotina é mais ou menos esta: chega tarde e más horas; passa mais tempo a passarinhar sabe-se lá por onde do que sentada na secretária a trabalhar; o pouco que está sentada na secretária, é o telemóvel na mão no facebook ou a trocar mensagens com o namorado (que por acaso trabalha na mesma empresa); ou a falar ao telefone, conversas privadas; Os restantes colegas da equipa só mandam bocas, não é para menos. E ela ainda se faz de vítima, como se tivesse toda a razão. Depois manda-me testamentos por mail com lamúrias e desabafos...    A sério, noutra vida devo ter sido padre, ou a minha verdadeira vocação é aturar gente doida. À laia do Relvas, já tenho equivalência a pós doutoramento em psiquiatria.      

Empresto uns sapatos para usarem um par de horas numa festa, demoro três meses a recuperá-los e vêm com mazelas. Empresto uma forma de pudim que EU ainda nem tinha usado (comprei há relativamente pouco tempo), demoro a recuperá-la e adivinham lá? Vem com mazelas. Foda-se, mas eu tenho cara de Santa Casa da Misericórdia???!!!!!  

Quando fui comer o meu pãozinho de cereais (que trago de casa) e beber a meia de leite ao bar, a meio da manhã, vi que a sobremesa para hoje era bolo de chocolate. A menina do bar (a V.) comentou que seria a sobremesa se tivesse tempo de o fazer. E eu soltei um suspiro guloso por uma fatia de bolo de chocolate caseiro. Fui há pouco tomar o cafézinho da tarde, e ver o que podia lanchar, já que o dia hoje termina tarde, e eis que tinha uma fatia de bolo guardada para mim. Tão querida! Obrigada V., pelo gesto simpático. Iluminou um pouco este meu dia. O gesto e o fantástico bolo de chocolate.    

Ando em rota de colisão com a minha suposta cara metade. E tenho de levar com os relatórios apaixonados, melosos, e detalhados da colega de trabalho que namora há menos de 3 meses e já estão a morar juntos.  Peço desculpa, e ainda bem que há alguém muito feliz e apaixonada, mas levar com isto só me dá vontade de trancar na casa de banho e chorar as mágoas e dores que engulo dentro de mim e abafo sob esta capa impávida e serena. Tenho cara de confessionário?????    

  Só isso explica porque abanco o meu traseiro no sofá, toda desperta e cheia de vontade de papar episódios de séries, e chego, a custo, ao primeiro intervalo.  Ou isso ou o meu subconsciente anda a treinar para ser contorcionista num circo manhoso.     * Definição aqui

Se a Angelina Jolie souber que tem 99% de probabilidade de sofrer de Alzheimer, será que vai retirar parte do cérebro para prevenir a doença?   Creio não ser necessário acrescentar mais nada.  

Ando com esta música a ecoar na minha mente.  Sempre que posso, ouço-a on repeat mode. Arrepia-me. Estremece-me. A música é o que melhor consegue exprimir o inexprimível. (Vergílio Ferreira)

Parece que apanhei o gosto à pseudo rubrica aqui da caixa.   Ora, das coisas que não entendo em certas pessoas a imitação de outros (seja na roupa, na forma de estar, de falar ou escrever - blogosfera é um palco de imitações em muitos aspetos). Deixa-me sempre a sensação que quem imita outro é desprovido de personalidade própria, de gosto próprio, de si próprio. Ou procura a todo o custo ter a visibilidade que o outro tem e acha que o caminho é a imitação (raramente boa) do seu modelo.     O problema deve ser porque é uma enorme responsabilidade assumir quem somos, o que pensamos e o que gostamos. Não sei. Não entendo.  

O workshop intensivo de salsa no Sábado foi fantástico. O primeiro de nível inicial/intermédio acompanhei sem dificuldade, o segundo de nível intermédio/avançado foi bem mais puxado e perdi-me umas quantas vezes. Foi uma tarde bem passada, diferente.  Domingo almoçámos numa esplanada, tomámos café com amigos noutra esplanada, acabei de ler um dos livros que tinha na mesinha de cabeceira, e deu para retemperar energias para a semana de doidos que me espera. Basta dizer que é semana de testes para os alunos e pronto, está explicado porque vou dar explicações extraordinárias a semana toda até quinta. Help me, God!   Falta muito para sexta?!  

Sol. Também, mas não é por isso o meu grito do Ipiranga. É mais: finalmente respiro bem, não ando fanhosa, não tenho ataques de tosse em que o pulmão vem fazer cócegas às amígdalas. Finalmente, e ao fim de dois meses, zero de sintomas de constipação e gripe.   E só por isto e por estar sol vou esquecer que hoje saio do trabalho, corro para explicações até às 21h e amanhã de manhã vou dar explicação a um menino que vai ter teste e está todo nervosinho, mas faltar a um treino de futebol durante a semana, ui, nem pensar. E eu que tinha dito que amanhã não podia mesmo ir, afinal vou. Sou parva, mas pronto. À tarde espera-me um workshop intensivo de salsa. Se sobreviver a 5 horas de salsa, acho que nem uma grua me arranca do sofá no domingo.   É, eu meto-me em cada uma que mais parecem duas.        

Pessoas que vivem rodeadas de bolachas, biscoitos, rebuçados, gomas, chocolates e bombons, snacks vários (enfim, a panóplia é tal que quando passo pela secretária tenho a impressão que estou a passar em frente a uma montra de pastelaria), e depois vão ao bar tomar café... com ADOÇANTE!!       *Isto até parece nome de rubrica (quem sabe).  

Acordar às 5h da manhã no sofá.

Ou há pessoas com uma sensibilidade semelhante à pata de um elefante. Ou eu estou com uma sensibilidade similar a uma florzinha de estufa.    

Há dias em que algo desperta em mim. Uma angústia. Uma melancolia. Uma tristeza.  Esses são os dias em que me sinto o prisioneiro libertado da caverna, aquele que consegue vir à superfície e ver a realidade tal como ela é. E dói. Tenho a amarga sensação que o corre corre do dia a dia me deixa numa dormência torpe. Enfio a cabeça na areia, vislumbro as sombras à minha volta, mas a cabeça anda a mil, o contra relógio é constante, as mil e uma coisas que me deixam entontecida, sem tempo ou disponibilidade para pensamentos e reflexões de xaxa. E há aquele dia em que tudo pára. O tempo fica como que suspenso numa linha acima da minha cabeça, qual lâmina de gume afiado. Olho à minha volta e as sombras dissipam-se. A rotina repetida em correria desenfreada estilhaça-se. Fico eu e o eco da minha solidão imposta. Há dias em que me sinto por demais cansada desta vida de mulher a dias e guarda noturno. Eu trabalho de dia, acumulo explicações, tarefas domésticas. Ele trabalha de noite. Dorme de di...

Fim-de-semana de chuva, roupa estendida na garagem.  Segunda feira de sol... e a put@ da roupa ainda na garagem. Sabia lá eu que ia fazer sol para a mudar para o terraço?! Logo hoje que não fui almoçar a casa. Cheira-me que logo mudo a roupa ou ponho a que falta a lavar e guess what?! Lei de Murphy a funcionar: chove.    A sério, S. Pedro, o que não faltam por aí dão psicólogos e psiquiatras para te tratarem da saúdinha mental, dessa bipolaridade, ou do raio que ta parta! Se o teu problema é incontinência, pá, tens bom remédio: Lindor!! Ou Dodot. Ou uma rolha no dito cujo, desde que pare com a fuga incontrolada de água.    E comecei a escrever este post com sol e agora chove.     

Hoje, já se sabe, as redes sociais fervilham com as opinões e comentários sobre os vestidos da noite dos Óscares. A Red Carpet em análise minuciosa por quem entende (ou não) da coisa. Ora eu não sou menina de comentar. Passo os olhos, gosto, não gosto, mas não comento, até porque não me sinto com knowhow para mandar postas de pescada armada em entendida. São vestidos. Numa noite de cerimónia e glamour. Ponto. Entre os cortes princesa, sereia, coluna, assimétricos, brilhosos ou coloridos, nunca me imagino naqueles vestidos porque são muito além da minha realidade. Mas eis que há uma primeira vez para tudo. Surge-me um vestido de inspiração deusa grega e toda eu rejubilo, babo e sonho com a oportunidade de poder vestir um vestido assim (seria no casamento, se eu me casasse). E falo de que vestido???? Deste.   Não sei quem é a moçoila, nem de quem é o vestido. Mas adoro. Tudo. O vestido, o cabelo, todo o conjunto a lembrar as divindades gregas.  Suspiro (muito) profundo!!  

Principalmente quando está frio e chuva. O problema é que chega à noite e cadê João Pestana?! Devo ter conseguido adormecer por volta das 4h da manhã.  A segunda feira vai ser mais ou menos isto: